Ghost

Certains ont crié au loup quand la marque Futuropolis a été réactivée, Gallimard et les éditions du Soleil se partageant à moitié les destinées de ce Futuropolis 2. Au premier titre, Etienne Robial, fondateur de la première entité. Ce graphiste génial, visionnaire, avait constitué avec la dessinatrice Florence Cestac un laboratoire à la fois tourné vers le présent et le passé, la redécouverte du patrimoine (surtout les classiques américains, Krazy Cat, Batman, plein d’autres, un catalogue de malades). Un incroyable respect du livre, des formats inédits via les volumes 30x40, sortes de showcase picturaux (difficiles à regarder, ranger mais quel plaisir) ou la collection X, petits volumes à l’italienne d’une vingtaine de pages (frustrants mais mignons). Futuropolis se payait parfois des luxes, ce qui rendait encore plus attirantes leurs publications. Quand j’étais ado, je me rendais pas compte du soin qui était apporté à leurs livres. J’avais aussi du mal à les acheter, les trouver etc. L'aventure a dûré, de la fin des 70's jusqu'à la banqueroute (la fin des 80's, je ne sais plus) On pouvait effectivement craindre que les dirigeants du Soleil, maison réputée pour ses albums d’heroic fantasy interchangeables et médiocres, salissent le glorieux nom. Mais ils l’ont plus respecté qu’on ne pouvait ne l’espérer, débauchant David B, Blutch (La Volupté, vraiment terrible), Rabaté, Mathieu, Yslaire…. Ça ressemble un peu à la manière de recruter des grosses équipes de foot mais le résultat est là : une flopée de très bons albums (et je ne parle pas de Ludovic Debeurme que je n’ai pas lu), une collection en partenariat avec le Louvre… et des trucs moins bien (sur le nombre, ça reste marginal et très pardonnable). Un autre chapitre, complètement différent, moins défricheur (la plupart des auteurs sont déjà connus, établis), pour autant absolument pas négligeable. Une direction artistique, un esprit (moins punk que l'ancien, certes, plus bourgeois, Ok), un éditeur à saluer.
Toute cette intro superflue pour évoquer Journal d’un fantôme de Nicolas de Crécy. A la fois carnet de dessin, morceaux d’autobiographie, fiction folle, récits de voyage, réflexion sur l’art de dessiner pour quelqu’un qui gagne sa vie comme ça (et réalise parfois des travaux de commande), ce volume de plus de 200 pages est un bel objet aux lectures hétéroclites, imprimé sur du papier de 130 grammes (il vaut 24 euros, ça me semble plutôt raisonnable). La première centaine de pages m’a enivré, je suis descendu d’un niveau après, deux trois up and down et j’ai recollé à ce récit qui n'a rien de linéaire. Certaines planches valent le retour en arrière, ça sera pour plus tard. Bien que j’aie du mal avec les passages les plus complaisants (quand de Crécy, parlant en son nom, explique que le dessin a été un « doudou » pour lui), je regarde de loin la tranche de ce Journal avec envie de m’y replonger, feuilleter… Je n'ai pas parlé du plaisir des yeux face à ce défilé de couleurs, des pages de garde oranges au noir et blanc suivant. Et la couverture, elle nous lance un appel. Ah, je m’en voudrais de ne pas utiliser la formule de la « mise en abîme », voilà, c’est fait.

J'ai été long, putain.